Le nombril d'un autre

Je n'ai pas envie de m'apitoyer sur mon nombril. Je vous présente donc le nombril d'un autre, question de poursuivre les comptes-rendu détaillés (en espérant que celui-ci ne vous décourage pas des petits nombrils comme l'autre décourageait de prendre l'avion).

Oui, je fais partie de cette race qui fais des oh! et des ah! devant la progéniture d'autrui dès l'étape bedaine distendue et jusqu'à ce qu'ils commencent à trouver fatiguantes les questions répétitives de matante ou que leur âge me donne un coup de vieux. Mais le must absolu se situe en dessous de deux pieds, dans ces âges que l'on compte en jour et en mois parce que les années sont longues comme des vies.

Sept mois c'est l'âge des petites mains pour se faire prendre, de se garocher sur le dos dans le bain, de faire des sourires pour rien, d'avoir les yeux trop grand pour vouloir les fermer, de faire des “tiens bien” avec papa à faire stresser la grand-mère et de démontrer jusqu'où on peut se mettre les doigts dans la bouche sans avoir mal au coeur.

(avant qu'on ne me le demande, c'est ça un “tiens bien”; on remarquera que la main droite de papa ne touche à rien – d'où le stress de grand-maman qui devrait pourtant être habituée vu que c'est son homme à elle qui a commencé ça avec les quatre siens)

J'ai bu mon neveu pendant une semaine.

Encore! Encore!